La soledad de América Latina Discurso de aceptación del Premio Nobel 1982

---

La soledad de América Latina 
Discurso de aceptación del Premio Nobel 1982
Gabriel García Márquez 
Antonio Pigafetta, un navegante florentino que acompañó a Magallanes en el primer 
viaje alrededor del mundo, escribió a su paso por nuestra América meridional una 
crónica rigurosa que sin embargo parece una aventura de la imaginación. Contó 
que había visto cerdos con el ombligo en el lomo, y unos pájaros sin patas cuyas 
hembras empollaban en las espaldas del macho, y otros como alcatraces sin lengua 
cuyos picos parecían una cuchara. Contó que había visto un engendro animal con 
cabeza y orejas de mula, cuerpo de camello, patas de ciervo y relincho de caballo. 
Contó que al primer nativo que encontraron en la Patagonia le pusieron enfrente un 
espejo, y que aquel gigante enardecido perdió el uso de la razón por el pavor de su 
propia imagen.
Este libro breve y fascinante, en el cual ya se vislumbran los gérmenes de nuestras 
novelas de hoy, no es ni mucho menos el testimonios más asombroso de nuestra 
realidad de aquellos tiempos. Los Cronistas de Indias nos legaron otros incontables. 
Eldorado, nuestro país ilusorio tan codiciado, figuró en mapas numerosos durante 
largos años, cambiando de lugar y de forma según la fantasía de los cartógrafos. 
En busca de la fuente de la Eterna Juventud, el mítico Alvar Núñez Cabeza de 
Vaca exploró durante ocho años el norte de México, en una expedición venática 
cuyos miembros se comieron unos a otros y sólo llegaron cinco de los 600 que la 
emprendieron. Uno de los tantos misterios que nunca fueron descifrados, es el de 
las once mil mulas cargadas con cien libras de oro cada una, que un día salieron 
del Cuzco para pagar el rescate de Atahualpa y nunca llegaron a su destino. Más 
tarde, durante la colonia, se vendían en Cartagena de Indias unas gallinas criadas 
en tierras de aluvión, en cuyas mollejas se encontraban piedrecitas de oro. Este 
delirio áureo de nuestros fundadores nos persiguió hasta hace poco tiempo. Apenas 
en el siglo pasado la misión alemana de estudiar la construcción de un ferrocarril 
interoceánico en el istmo de Panamá, concluyó que el proyecto era viable con la 
condición de que los rieles no se hicieran de hierro, que era un metal escaso en la 
región, sino que se hicieran de oro.
La independencia del dominio español no nos puso a salvo de la demencia. El 
general Antonio López de Santana, que fue tres veces dictador de México, hizo 
enterrar con funerales magníficos la pierna derecha que había perdido en la 
llamada Guerra de los Pasteles. El general García Moreno gobernó al Ecuador 
durante 16 años como un monarca absoluto, y su cadáver fue velado con su 
uniforme de gala y su coraza de condecoraciones sentado en la silla presidencial. 
El general Maximiliano Hernández Martínez, el déspota teósofo de El Salvador que 
hizo exterminar en una matanza bárbara a 30 mil campesinos, había inventado 
un péndulo para averiguar si los alimentos estaban envenenados, e hizo cubrir 
con papel rojo el alumbrado público para combatir una epidemia de escarlatina. 
El monumento al general Francisco Morazán, erigido en la plaza mayor de 
Tegucigalpa, es en realidad una estatua del mariscal Ney comprada en París en un 
depósito de esculturas usadas.
Hace once años, uno de los poetas insignes de nuestro tiempo, el chileno Pablo 
Neruda, iluminó este ámbito con su palabra. En las buenas conciencias de Europa, 
y a veces también en las malas, han irrumpido desde entonces con más ímpetus 
que nunca las noticias fantasmales de la América Latina, esa patria inmensa de 
hombres alucinados y mujeres históricas, cuya terquedad sin fin se confunde con la 
leyenda. No hemos tenido un instante de sosiego. Un presidente prometeico 
atrincherado en su palacio en llamas murió peleando solo contra todo un ejército, y 
dos desastres aéreos sospechosos y nunca esclarecidos segaron la vida de otro de 
corazón generoso, y la de un militar demócrata que había restaurado la dignidad de 

---

su pueblo. En este lapso ha habido 5 guerras y 17 golpes de estado, y surgió un 
dictador luciferino que en el nombre de Dios lleva a cabo el primer etnocidio de 
América Latina en nuestro tiempo. Mientras tanto 20 millones de niños 
latinoamericanos morían antes de cumplir dos años, que son más de cuantos han 
nacido en Europa occidental desde 1970. Los desaparecidos por motivos de la 
represión son casi los 120 mil, que es como si hoy no se supiera dónde están todos 
los habitantes de la ciudad de Upsala. Numerosas mujeres arrestadas encintas 
dieron a luz en cárceles argentinas, pero aún se ignora el paradero y la identidad 
de sus hijos, que fueron dados en adopción clandestina o internados en orfanatos 
por las autoridades militares. Por no querer que las cosas siguieran así han muerto 
cerca de 200 mil mujeres y hombres en todo el continente, y más de 100 mil 
perecieron en tres pequeños y voluntariosos países de la América Central, 
Nicaragua, El Salvador y Guatemala. Si esto fuera en los Estados Unidos, la cifra 
proporcional sería de un millón 600 mil muertes violentas en cuatro años.
De Chile, país de tradiciones hospitalarias, ha huido un millón de personas: 
el 10 por ciento de su población. El Uruguay, una nación minúscula de dos y 
medio millones de habitantes que se consideraba como el país más civilizado del 
continente, ha perdido en el destierro a uno de cada cinco ciudadanos. La guerra 
civil en El Salvador ha causado desde 1979 casi un refugiado cada 20 minutos. El 
país que se pudiera hacer con todos los exiliados y emigrados forzosos de América 
latina, tendría una población más numerosa que Noruega.
Me atrevo a pensar que es esta realidad descomunal, y no sólo su expresión 
literaria, la que este año ha merecido la atención de la Academia Sueca de la 
Letras. Una realidad que no es la del papel, sino que vive con nosotros y determina 
cada instante de nuestras incontables muertes cotidianas, y que sustenta un 
manantial de creación insaciable, pleno de desdicha y de belleza, del cual éste 
colombiano errante y nostálgico no es más que una cifra más señalada por la 
suerte. Poetas y mendigos, músicos y profetas, guerreros y malandrines, todas las 
criaturas de aquella realidad desaforada hemos tenido que pedirle muy poco a la 
imaginación, porque el desafío mayor para nosotros ha sido la insuficiencia de los 
recursos convencionales para hacer creíble nuestra vida. Este es, amigos, el nudo 
de nuestra soledad.
Pues si estas dificultades nos entorpecen a nosotros, que somos de su esencia, no 
es difícil entender que los talentos racionales de este lado del mundo, extasiados 
en la contemplación de sus propias culturas, se hayan quedado sin un método 
válido para interpretarnos. Es comprensible que insistan en medirnos con la 
misma vara con que se miden a sí mismos, sin recordar que los estragos de la 
vida no son iguales para todos, y que la búsqueda de la identidad propia es tan 
ardua y sangrienta para nosotros como lo fue para ellos. La interpretación de 
nuestra realidad con esquemas ajenos sólo contribuye a hacernos cada vez más 
desconocidos, cada vez menos libres, cada vez más solitarios. Tal vez la Europa 
venerable sería más comprensiva si tratara de vernos en su propio pasado. Si 
recordara que Londres necesitó 300 años para construir su primera muralla y otros 
300 para tener un obispo, que Roma se debatió en las tinieblas de incertidumbre 
durante 20 siglos antes de que un rey etrusco la implantara en la historia, y que 
aún en el siglo XVI los pacíficos suizos de hoy, que nos deleitan con sus quesos 
mansos y sus relojes impávidos, ensangrentaron a Europa con soldados de fortuna. 
Aún en el apogeo del Renacimiento, 12 mil lansquenetes a sueldo de los ejércitos 
imperiales saquearon y devastaron a Roma, y pasaron a cuchillo a ocho mil de sus 
habitantes.
No pretendo encarnar las ilusiones de Tonio Kröger, cuyos sueños de unión entre 
un norte casto y un sur apasionado exaltaba Thomas Mann hace 53 años en este 
lugar. Pero creo que los europeos de espíritu clarificador, los que luchan también 
aquí por una patria grande más humana y más justa, podrían ayudarnos mejor si 
revisaran a fondo su manera de vernos. La solidaridad con nuestros sueños no nos 

---

haría sentir menos solos, mientras no se concrete con actos de respaldo legítimo 
a los pueblos que asuman la ilusión de tener una vida propia en el reparto del 
mundo.
América Latina no quiere ni tiene por qué ser un alfil sin albedrío, ni tiene nada de 
quimérico que sus designios de independencia y originalidad se conviertan en una 
aspiración occidental.
No obstante, los progresos de la navegación que han reducido tantas distancias 
entre nuestras Américas y Europa, parecen haber aumentado en cambio nuestra 
distancia cultural. ¿Por qué la originalidad que se nos admite sin reservas en la 
literatura se nos niega con toda clase de suspicacias en nuestras tentativas tan 
difíciles de cambio social? ¿Por qué pensar que la justicia social que los europeos 
de avanzada tratan de imponer en sus países no puede ser también un objetivo 
latinoamericano con métodos distintos en condiciones diferentes? No: la violencia 
y el dolor desmesurados de nuestra historia son el resultado de injusticias 
seculares y amarguras sin cuento, y no una confabulación urdida a 3 mil leguas de 
nuestra casa. Pero muchos dirigentes y pensadores europeos lo han creído, con 
el infantilismo de los abuelos que olvidaron las locuras fructíferas de su juventud, 
como si no fuera posible otro destino que vivir a merced de los dos grandes dueños 
del mundo. Este es, amigos, el tamaño de nuestra soledad.
Sin embargo, frente a la opresión, el saqueo y el abandono, nuestra respuesta es 
la vida. Ni los diluvios ni las pestes, ni las hambrunas ni los cataclismos, ni siquiera 
las guerras eternas a través de los siglos y los siglos han conseguido reducir la 
ventaja tenaz de la vida sobre la muerte. Una ventaja que aumenta y se acelera: 
cada año hay 74 millones más de nacimientos que de defunciones, una cantidad 
de vivos nuevos como para aumentar siete veces cada año la población de Nueva 
York. La mayoría de ellos nacen en los países con menos recursos, y entre éstos, 
por supuesto, los de América Latina. En cambio, los países más prósperos han 
logrado acumular suficiente poder de destrucción como para aniquilar cien veces no 
sólo a todos los seres humanos que han existido hasta hoy, sino la totalidad de los 
seres vivos que han pasado por este planeta de infortunios.
Un día como el de hoy, mi maestro William Faullkner dijo en este lugar: "Me niego 
a admitir el fin del hombre". No me sentiría digno de ocupar este sitio que fue suyo 
si no tuviera la conciencia plena de que por primera vez desde los orígenes de la 
humanidad, el desastre colosal que él se negaba a admitir hace 32 años es ahora 
nada más que una simple posibilidad científica. Ante esta realidad sobrecogedora 
que a través de todo el tiempo humano debió de parecer una utopía, los inventores 
de fábulas que todo lo creemos, nos sentimos con el derecho de creer que todavía 
no es demasiado tarde para emprender la creación de la utopía contraria. Una 
nueva y arrasadora utopía de la vida, donde nadie pueda decidir por otros hasta 
la forma de morir, donde de veras sea cierto el amor y sea posible la felicidad, 
y donde las estirpes condenadas a cien años de soledad tengan por fin y para 
siempre una segunda oportunidad sobre la tierra.
Agradezco a la Academia de Letras de Suecia el que me haya distinguido con un 
premio que me coloca junto a muchos de quienes orientaron y enriquecieron mis 
años de lector y de cotidiano celebrante de ese delirio sin apelación que es el oficio 
de escribir. Sus nombres y sus obras se me presentan hoy como sombras tutelares, 
pero también como el compromiso, a menudo agobiante, que se adquiere con 
este honor. Un duro honor que en ellos me pareció de simple justicia, pero que 
en mí entiendo como una más de esas lecciones con las que suele sorprendernos 
el destino, y que hacen más evidente nuestra condición de juguetes de un azar 
indescifrable, cuya única y desoladora recompensa, suelen ser, la mayoría de las 
veces, la incomprensión y el olvido.
Es por ello apenas natural que me interrogara, allá en ese trasfondo secreto en 
donde solemos trasegar con las verdades más esenciales que conforman nuestra 

---

identidad, cuál ha sido el sustento constante de mi obra, qué pudo haber llamado 
la atención de una manera tan comprometedora a este tribunal de árbitros tan 
severos. Confieso sin falsas modestias que no me ha sido fácil encontrar la razón, 
pero quiero creer que ha sido la misma que yo hubiera deseado. Quiero creer, 
amigos, que este es, una vez más, un homenaje que se rinde a la poesía. A la 
poesía por cuya virtud el inventario abrumador de las naves que numeró en su 
Iliada el viejo Homero está visitado por un viento que las empuja a navegar con su 
presteza intemporal y alucinada. La poesía que sostiene, en el delgado andamiaje 
de los tercetos del Dante, toda la fábrica densa y colosal de la Edad Media. La 
poesía que con tan milagrosa totalidad rescata a nuestra América en las Alturas de 
Machu Pichu de Pablo Neruda el grande, el más grande, y donde destilan su tristeza 
milenaria nuestros mejores sueños sin salida. La poesía, en fin, esa energía secreta 
de la vida cotidiana, que cuece los garbanzos en la cocina, y contagia el amor y 
repite las imágenes en los espejos.
En cada línea que escribo trato siempre, con mayor o menor fortuna, de invocar los 
espíritus esquivos de la poesía, y trato de dejar en cada palabra el testimonio de mi 
devoción por sus virtudes de adivinación, y por su permanente victoria contra los 
sordos poderes de la muerte. El premio que acabo de recibir lo entiendo, con toda 
humildad, como la consoladora revelación de que mi intento no ha sido en vano. Es 
por eso que invito a todos ustedes a brindar por lo que un gran poeta de nuestras 
Américas, Luis Cardoza y Aragón, ha definido como la única prueba concreta de la 
existencia del hombre: la poesía. Muchas gracias.