Shawshank

part of it? Maybe he didn't want to admit killing two people for nothing. Third,
maybe there were signs of burglary and the cops either overlooked them-cops can
be pretty dumb-or deliberately covered them up so they wouldn't screw the DA's
case. The guy was running for public office, remember, and he needed a
conviction to run on. An unsolved burglary-murder would have done him no good at 
all. 
But of the three, I like the middle one best. I've known a few Elwood Blatches
in my time at Shawshank-the trigger-pullers with the crazy eyes. Such fellows
want you to think they got away with the equivalent of the Hope Diamond on every 
caper, even if they got caught with a two-dollar Timex and nine bucks on the one
they're doing time for. 
And there was one thing in Tommy's story that convinced Andy beyond a shadow of 
a doubt. Blatch hadn't hit Quentin at random. He had called Quentin "a big rich 
prick," and he had known Quentin was a golf pro. Well, Andy and his wife had
been going out to that country club for drinks and dinner once or twice a week
for a couple of years, and Andy had done a considerable amount of drinking there
once he found out about his wife's affair. There was a marina with the country
club, and for awhile in 1947 there had been a part-time grease-and-gas jockey
working there who matched Tommy's description of Elwood Blatch. A big tall man, 
mostly bald, with deep-set green eyes. A man who had an unpleasant way of
looking at you, as though he was sizing you up. He wasn't there long, Andy said.
Either he quit or Briggs, the fellow in charge of the marina, fired him. But he
wasn't a man you forgot. He was too striking for that.

---

47 
So Andy went to see Warden Norton on a rainy, windy day with big gray clouds
scudding across the sky above the gray walls, a day when the last of the snow
was starting to melt away and show lifeless patches of last year's grass in the
fields beyond the prison.
The warden has a good-sized office in the Administration Wing, and behind the
warden's desk there's a door which connects with the assistant warden's office..
The assistant warden was out that day, but a trusty was there. He was a
half-lame fellow whose real name I have forgotten; all the inmates, me included,
called him Chester, after Marshal Dillon's sidekick. Chester was supposed to be
watering the plants and waxing the floor. My guess is that the plants went
thirsty that day and the only waxing that was done happened because of Chester's
dirty ear polishing the keyhole plate of that connecting door. 
He heard the warden's main door open and close and then Norton saying: "Good
morning, Dufresne, how can I help you?"
"Warden," Andy began, and old Chester told us that he could hardly recognize
Andy's voice it was so changed. "Warden. . . there's something . . . something's
happened to me that's . . . that's so . . . so . . . I hardly know where to
begin."
"Well, why don't you just begin at the beginning?" the warden said, probably in
his sweetest let's-all-turn-to- the-Twenty-third- Psalm-and-read-in-unison
voice. "That usually works the best."
And so Andy did. He began by refreshing Norton on the details of the crime he
had been imprisoned for. Then he told the warden exactly what Tommy Williams had
told him. He also gave out Tommy's name, which you may think wasn't so wise in
light of later developments, but I'd just ask you what else he could have done,
if his story was to have any credibility at all. 
When he had finished, Norton was completely silent for some time. I can just see
him, probably tipped back in his office chair under the picture of Governor Reed
hanging on the wall, his fingers steepled, his liver lips pursed, his brow
wrinkled into ladder rungs halfway to the crown of his head, his thirty-year pin
gleaming mellowly. 
"Yes," he said finally. "That's the damnedest story I ever heard. But I'll tell
you what surprises me most about it, Dufresne." 
"What's that, sir?" 
"That you were taken in by it."

---

48 
"Sir? I don't understand what you mean." And Chester said that Andy Dufresne,
who had faced down Byron Hadley on the plate-shop roof thirteen years before, was
almost floundering for words. 
"Well, now," Norton said. "It's pretty obvious to me that this young fellow Williams is 
impressed with you. Quite taken with you, as a matter of fact. He hears your tale of woe, 
and it's quite natural of him to want to . . . cheer you up, let's say. Quite natural. He's a 
young man, not terribly bright. Not surprising he didn't realize what a state it would put 
you into. Now what I suggest is-" 
"Don't you think I thought of that?" Andy asked. "But I'd never told Tommy about
the man working down at the marina. I never told anyone that-it never even crossed my 
mind! But Tommy's description of his cellmate and that man . . . they're identical!" 
"Well, now, you may be indulging in a little selective perception there," Norton
said with a chuckle. Phrases like that, selective perception, are required learning for people 
in the penology and corrections business, and they use them all they can. 
"That's not it at all. Sir." 
"That's your slant on it," Norton said, "but mine differs. And let's remember that I have 
only your word that there was such a man working at the Falmouth Hills Country Club 
back then." 
"No, sir," Andy broke in again. "No, that isn't true. Because-"
"Anyway," Norton overrode him, expansive and loud, "let's just look at it from the other 
end of the telescope, shall we? Suppose- just suppose, now-that there really was a fellow 
named Elwood Blotch. "
"Blatch," Andy said tightly. 
"Blatch, by all means. And let's say he was Thomas William's cellmate in Rhode Island. 
The chances are excellent that he has been released by now. Excellent. Why, we don't even 
know how much time he might have done there before he ended up with Williams, do we? 
Only that he was doing a six-to-twelve."
"No. We don't know how much time he'd done. But Tommy said he was a bad actor, a
cut-up. I think there's a fair chance that he may still be in. Even if he's been released, the 
prison will have a record of his last known address, the names of his relatives-"
"And both would almost certainly be dead ends." 
Andy was silent for a moment, and then he burst out: "Well, it's a chance, isn't it?" 

---

49 
"Yes, of course it is. So just for a moment, Dufresne, let's assume that Blatch exists and 
that he is still safely ensconced in the Rhode Island State Penitentiary. Now what is he 
going to say if we bring this kettle of fish to him in a bucket? Is he going to fall down on 
his knees, roll his eyes, and say: 'I did it! I did it! By all means add a life term onto my 
charge!'?"
"How can you be so obtuse?" Andy said, so low that Chester could barely hear. But he 
heard the warden just fine. 
"What? What did you call me?" 
"Obtuse.'" Andy cried. "Is it deliberate?"
"Dufresne, you've taken five minutes of my time-no, seven- and I have a very busy 
schedule today. So I believe we'll just declare this little meeting closed and-"
"The country club will have all the old time-cards, don't you realize that?" Andy shouted. 
"They'll have tax-forms and W-twos and unemployment compensation forms, all with his 
name on them! There will be employees there now that were there then, maybe Briggs 
himself! It's been fifteen years, not forever! They'll remember him! They will remember 
Blatch.' If I've got Tommy to testify to what Blatch told him, and Briggs to testify that 
Blatch was there, actually working at the country club, I can get a new trial! I can-"
"Guard! Guard.' Take this man away!"
"What's the matter with you?" Andy said, and Chester told me he was very nearly
screaming by then. "It's my life, my chance to get out, don't you see that? And you won't 
make a single long-distance call to at least verify Tommy's story? Listen, I'll pay for the 
call! I'll pay for-"
Then there was a sound of thrashing as the guards grabbed him and started to drag him 
out.
"Solitary," Warden Norton said dryly. He was probably fingering his thirty-year pin as he 
said it. "Bread and water."
And so they dragged Andy away, totally out of control now, still screaming at the warden; 
Chester said you could hear him even after the door was shut: "it's my life! It's my life, 
don't you understand it's my life? "
Twenty days on the grain and drain train for Andy down there in solitary. It was his 
second jolt in solitary, and his dust-up with Norton was his first real black mark since he 
had joined our happy little family.
I'll tell you a little bit about Shawshank's solitary while we're on the subject. It's something 
of a throwback to those hardy pioneer days of the early to mid-1700s in Maine. In those 

---

50 
days no one wasted much time with such things as "penology" and rehabilitation" and 
"selective perception." In those days, you were taken care of in terms of absolute black 
and white. You were either guilty or innocent. If you were guilty, you were either hung or 
put in jail. And if you were sentenced to jail, you did not go to an institution. No, you dug 
your own jail with a spade provided by the Province of Maine. You dug it as wide and as 
deep as you could during the period between sunup and sundown. Then they gave you a 
couple of skins and a bucket, and down you went. Once down, the gazer would bar the 
top of your hole, throw down some grain or maybe a piece of maggoty meat once or twice 
a week, and maybe there would be a dipperful of barley soup on Sunday night. You 
pissed in the bucket, and you held up the same bucket for water when the gazer came 
around at six in the morning. When it rained, you used the bucket to bail out your jail-cell 
. . . unless, that is, you wanted to drown like a rat in a rain barrel.
No one spent a long time "in the hole," as it was called; thirty months was an unusually 
long term, and so far as I've been able to tell, the longest term ever spent from which an 
inmate actually emerged alive was served by the so-called "Durham Boy," a fourteen-year-
old psychopath who castrated a schoolmate with a piece of rusty metal. He did seven 
years, but of course he went in young and strong.
You have to remember that for a crime that was more serious than petty theft or 
blasphemy or forgetting to put a snot rag in your pocket when out of doors on the
Sabbath, you were hung. For low crimes such as those just mentioned and for others like 
them, you'd do your three or six or nine months in the hole and come out fishbelly white, 
cringing from the wide-open spaces, your eyes half blind, your teeth more than likely 
rocking and rolling in their sockets from the scurvy, your feet crawling with fungus. Jolly 
old Province of Maine. Yo-ho-ho and a bottle of rum.
Shawshank's Solitary Wing was nowhere as bad as that . . . I guess. Things come in three 
major degrees in the human experience, I think. There's good, bad, and terrible. And as 
you go down into progressive darkness toward terrible, it gets harder and harder to make 
subdivisions.
To get to Solitary Wing you were led down twenty-three steps to a basement level where 
the only sound was the drip of water. The only light was supplied by a series of dangling 
sixty-watt bulbs. The cells were keg-shaped, like those wall-safes rich people sometimes 
hide behind a picture. Like a safe, the round doorways were hinged, and solid instead of 
barred. You got ventilation from above, but no light except for your own sixty-watt bulb, 
which was turned off from a master-switch promptly at 8:00 P.M., an hour before lights-
out in the rest of the prison. The light bulb wasn't in a wire mesh cage or anything like 
that. The feeling was that if you wanted to exist down there in the dark, you were 
welcome to it. Not many did . . . but after eight, of course, you had no choice. You had a 
bunk bolted to the wall and a can with no toilet seat. You had three ways to spend your 
time: sitting, shitting, or sleeping. Big choice.
Twenty days could get to seem like a year. Thirty days could seem like two, and forty 

---

51 
days like ten. Sometimes you could hear rats in the ventilation system. In a situation like 
that, subdivisions of terrible tend to get lost.
If anything at all can be said in favor of solitary, it's just that you get time to think. Andy 
had twenty days in which to think while he enjoyed his grain and drain, and when he got 
out he requested another meeting with the warden. Request denied. Such a meeting, the 
warden told him, would be "counter-productive." That's another of those phrases you have 
to master before you can go to work in the prisons and corrections held.
Patiently, Andy renewed his request. And renewed it. And renewed it. He had changed, 
had Andy Dufresne. Suddenly, as that spring of 1963 bloomed around us, there were lines 
in his face and sprigs of gray showing in his hair. He had lost that little trace of a smile that 
always seemed to linger around his mouth. His eyes stared out into space more often, and 
you get to know that when a man stares that way, he is counting up the years served, the 
months, the weeks, the days.
X 

---

52 
He renewed his request and renewed it. He was patient. He had nothing but time. It got to 
be summer. In Washington, President Kennedy was promising a fresh assault on poverty 
and on civil rights inequalities, not knowing he had only half a year to live. In Liverpool, a 
musical group called The Beatles was emerging as a force to be reckoned with in British 
music, but I guess that no one Stateside had yet heard of them. The Boston Red Sox, still 
four years away from what New England folks call The Miracle of '67, were languishing in 
the cellar of the American League. All of those things were going on out in a larger world 
where people walked free. 
Norton saw him near the end of June, and this conversation I heard about from Andy 
himself some seven years later. 
"If it's the squeeze, you don't have to worry," Andy told Norton in a low voice. "Do you 
think I'd talk that up? I'd be cutting my own throat. I'd be just as indictable as -- "
"That's enough," Norton interrupted. His face was as long and cold as a slate gravestone. 
He leaned back in his office chair until the back of his head almost touched the sampler 
reading HIS JUDGMENT COMETH AND THAT RIGHT EARLY.
"But-"
"Don't you ever mention money to me again," Norton said. "Not in this office, not 
anywhere. Not unless you want to see that library turned back into a storage room and 
paint-locker again. Do you understand?"
"I was trying to set your mind at ease, that's all."
"Well, now, when I need a sorry son of a bitch like you to set my mind at ease, I'll retire. I 
agreed to this appointment because I got tired of being pestered, Dufresne. I want it to 
stop. If you want to buy this particular Brooklyn Bridge, that's your affair. Don't make it 
mine. I could hear crazy stories like yours twice a week if I wanted to lay myself open to 
them. Every sinner in this place would be using me for a crying towel. I had more respect 
for you. But this is the end. The end. Have we got an understanding?"
"Yes," Andy said. "But I'll be hiring a lawyer, you know."
"What in God's name for?"
"I think we can put it together," Andy said. "With Tommy Williams and with my 
testimony and corroborative testimony from records and employees at the country club, I 
think we can put it together. "
"Tommy Williams is no longer an inmate of this facility."
"What?"

---

53 
"He's been transferred."
"Transferred where?"
"Cashman. "
At that, Andy fell silent. He was an intelligent man, but it would have taken an 
extraordinarily stupid man not to smell deal all over that. Cashman was a minimum-
security prison far up north in Aroostook County. The inmates pick a lot of potatoes, and 
that's hard work, but they are paid a decent wage for their labor and they can attend 
classes at CVI, a pretty decent vocational-technical institute, if they so desire. More 
important to a fellow like Tommy, a fellow with a young wife and a child, Cashman had a 
furlough program . . . which meant a chance to live like a normal man, at least on the 
weekends. A chance to build a model plane with his kid, have sex with his wife, maybe go 
on a picnic. 
Norton had almost surely dangled all of that under Tommy's nose with only one
string attached: not one more word about Elwood Blatch, not now, not ever. Or
you'll end up doing hard time in Thomaston down there on scenic Route 1 with the
real hard guys, and instead of having sex with your wife you'll be having it
with some old bull queer.
"But why?" Andy said. "Why would-"
"As a favor to you," Norton said calmly, "I checked with Rhode Island. They did
have an inmate named Elwood Blatch. He was given what they call a PP-provisional
parole, another one of these crazy liberal programs to put criminals out on the
streets. He's since disappeared. "
Andy said: "The warden down there . . . is he a friend of yours?"
Sam Norton gave Andy a smile as cold as a deacon's watch chain. "We are
acquainted," he said.
"Why?" Andy repeated. "Can't you tell me why you did it? You knew I wasn't going
to talk about . . . about anything you might have had going. You knew that. So
why?"
"Because people like you make me sick," Norton said deliberately. "I like you
right where you are, Mr. Dufresne, and as long as I am warden here at Shawshank,
you are going to be right here. You see, you used to think that you were better
than anyone else. I have gotten pretty good at seeing that on a man's face. I
marked it on yours the first time I walked into the library. It might as well
have been written on your forehead in capital letters. That look is gone now,

---

54 
and I like that just fine. It is not just that you are a useful vessel, never
think that. It is simply that men like you need to learn humility. Why, you used
to walk around that exercise yard as if it was a living room and you were at one
of those cocktail parties where the hellbound walk around coveting each others'
wives and husbands and getting swinishly drunk. But you don't walk around that
way anymore. And I'll be watching to see if you should start to walk that way
again. Over a period of years, I'll be watching you ,with great pleasure. Now
get the hell out of here."
"Okay. But all the extracurricular activities stop now, Norton The investment
counseling, the scams, the free tax advice. It all stops. Get H and R Block to
tell you how to declare your income.
Warden Norton's face first went brick-red . . . and then all the color fell out
of it. "You're going back into solitary for that. Thirty days. Bread and water.
Another black mark. And while you're in think about this: if anything that's
been going on should stop, the library goes. I will make it my personal business
to see that it got back to what it was before you came here. And I will make you
life . . . very hard. Very difficult. You'll do the hardest time it possible to
do. You'll lose that one-bunk Hilton down in Cellblock Five, for starters, and
you'll lose those rocks on the windowsill, an you'll lose any protection the
guards have given you against the sodomites. You will . . . lose everything.
Clear?"
I guess it was clear enough. 
XI 

---

55 
Time continued to pass-the oldest trick in the world, an maybe the only one that
really is magic. But Andy Dufresne ha changed. He had grown harder. That's the
only way I can think ( to put it. He went on doing Warden Norton's dirty work
and F held onto the library, so outwardly things were about the same. H
continued to have his birthday drinks and his year-end holiday drinks; he
continued to share out the rest of each bottle. I got his fresh rock polishing
cloths from time to time, and in 1967 I g him a new rock-hammer-the one I'd
gotten him nineteen yea ago had, as I told you, plumb worn out. Nineteen years.'
When you say it sudden like that, those three syllables sound like the thud and
double locking of a tomb door. The rock-hammer, which had bee a ten dollar item
back then, went for twenty-two by '67. He and had a sad little grin over that.
Andy continued to shape and polish the rocks he found in the exercise yard, but
the yard was smaller by then; half of what he been there in 1950 had been
asphalted over in 1962. Nonetheless he found enough to keep him occupied, I
guess. When he hi finished with each rock he would put it carefully on his winds
ledge, which faced east. He told me he liked to look at them in the sun, the
pieces of the planet he had taken up from the dirt and shaped. Schists,
quartzes, granites. Funny little mica-sculptures that were held together with
airplane glue. Various sedimentary conglomerates that were polished and cut in
such a way that you could see why Andy called them "millennium sandwiches"-the
layers of different material that had built up over a period of decades and
centuries. 
Andy would give his stones and his rock-sculptures away from time to time in
order to make room for new ones. He gave me the greatest number, I
think-counting the stones that looked like matched cufflinks, I had five. There
was one of the mica sculptures I told you about, carefully crafted to look like a
man throwing a javelin, and two of the sedimentary conglomerates, all the levels
showing in smoothly polished cross-section. I've still got them, and I take them
down every so often and think about what a man can do, if he has time enough and
the will to use it, a drop at a time. 
So, on the outside, at least, things were about the same. If Norton had wanted
to break Andy as badly as he had said, he would have had to look below the
surface to see the change. But if he had seen how different Andy had become, I
think Norton would have been well-satisfied with the four years following his
clash with Andy. 
He had told Andy that Andy walked around the exercise yard as if he were at a
cocktail party. That isn't the way I would have put it, but I know what he
meant. It goes back to what I said about Andy wearing his freedom like an
invisible coat, about how he never really developed a prison mentality. His eyes
never got that dull look. He never developed the walk that men get when the day
is over and they are going back to their cells for another endless night-that

---

56 
flat-footed, hump-shouldered walk. Andy walked with his shoulders squared, and
his step was always light, as if he were heading home to a good home-cooked meal
and a good woman instead of to a tasteless mess of soggy vegetables, lumpy
mashed potato, and a slice or two of that fatty, gristly stuff most of the cons
called mystery meat . . . that, and a picture of Raquel Welch on the wall. 
But for those four years, although he never became exactly like the Others he
did become silent, introspective, and brooding. Who could blame him? So maybe it
was Warden Norton who was pleased . . . at least, for awhile. 
His dark mood broke around the time of the 1967 World Series. That was the dream
year, the year the Red Sox won the pennant instead of placing ninth, as the Las
Vegas bookies had predicted. When it happened-when they won the American League
pennant -a kind of ebullience engulfed the whole prison. There was a goofy sort
of feeling that if the Dead Sox could come to life, then maybe anybody could do
it. I can't explain that feeling now, any more than an ex-Beatlemaniac could
explain that madness, I suppose. But it was real. Every radio in the place was
tuned to the games as the Red Sox pounded down the stretch. There was gloom when
the Sox dropped a pair in Cleveland near the end, and a nearly riotous joy when
Rico Petrocelli put away the pop fly that clinched it. And then there was the
gloom that came when Lonborg was beaten in the seventh game of the Series to end
the dream just sort of complete fruition. It probably pleased Norton to no end,
the son of a bitch. He liked his prison wearing sackcloth and ashes. 
But for Andy, there was no tumble back down into gloom. He wasn't much of a
baseball fan anyway, and maybe that was why. Nevertheless, he seemed to have
caught the current of good feeling, and for him it didn't peter out again after
the last game of the Series. He had taken that invisible coat out of the closet
and put it on again. 
I remember one bright-gold fall day in very late October, a couple of weeks
after the World Series had ended. It must have been a Sunday, because the
exercise yard was full of men "walking off the week"-tossing a Frisbee or two,
passing around a football, bartering what they had to barter. Others would be at
the long table in the Visitors' Hall, under the watchful eyes of the screws,
talking with their relatives, smoking cigarettes, telling sincere lies,
receiving their picked-over care-packages.
Andy was squatting Indian fashion against the wall, chunking two small rocks
together in his hands, his face turned up into the sunlight. It was surprisingly
warm, that sun, for a day so late in the year.
"Hello, Red," he called. "Come on and sit a spell."
I did.

---

57 
"You want this?" he asked, and handed me one of the two carefully polished
"millennium sandwiches" I just told you about
"I sure do," I said. "It's very pretty. Thank you."
He shrugged and changed the subject. "Big anniversary coming up for you next
year."
I nodded. Next year would make me a thirty-year man. Sixty per cent of my life
spent in Shawshank State Prison.
"Think you'll ever get out?"
"Sure. When I have a long white beard and just about three be marbles left
rolling around upstairs."
He smiled a little and then turned his face up into the sun again, his eyes
closed. "Feels good."
"I think it always does when you know the damn winter's almost right on top of
you."
He nodded, and we were silent for awhile.
"When I get out of here," Andy said finally, "I'm going where it's warm all the
time." He spoke with such calm assurance you would have thought he had only a
month or so left to serve. "You know where I'm goin, Red?"
"Nope. "
"Zihuatanejo," he said, rolling the word softly from his tongue like music.
"Down in Mexico. It's a little place maybe twenty miles from Playa Azul and
Mexico Highway Thirty-seven. It's a hundred miles northwest of Acapulco on the
Pacific Ocean. You know what the Mexicans say about the Pacific?"
I told him I didn't.
"They say it has no memory. And that's where I want to finish out my life, Red.
In a warm place that has no memory."
He had picked up a handful of pebbles as he spoke; now he tossed them, one by
one, and watched them bounce and roll across the baseball diamond's dirt
infield, which would be under a foot of snow before long.
"Zihuatanejo. I'm going to have a little hotel down there. Six cabanas along the
beach, and six more set further back, for the highway trade. 111 have a guy

---

58 
who'll take my guests out charter fishing. There'll be a trophy for the guy who
catches the biggest marlin of the season, and I'll put his picture up in the
lobby. It won't be a family place. It'll be a place for people on their
honeymoons first or second varieties."
"And where are you going to get the money to buy this fabulous place?" I asked
"Your stock account?"
He looked at me and smiled. "That's not so far wrong," he said. "Sometimes you
startle me, Red."
"What are you talking about?"
"There are really only two types of men in the world when it comes to bad
trouble," Andy said, cupping a match between his hands and lighting a cigarette.
"Suppose there was a house full of rare paintings and sculptures and fine old
antiques, Red? And suppose the guy who owned the house heard that there was a
monster of a hurricane headed right at it? One of those two kinds of men just
hopes for the best. The hurricane will change course, he says to himself. No
right-thinking hurricane would ever dare wipe out all these Rembrandts, my two
Degas horses, my Grant Woods, and my Bentons. Furthermore, God wouldn't allow
it. And if worse comes to worst, they're insured. That's one sort of man. The
other sort just assumes that hurricane is going to tear right through the middle
of his house. If the weather bureau says the hurricane just changed course, this
guy assumes it'll change back in order to put his house on ground-zero again.
This second type of guy knows there's no harm in hoping for the best as long as
you're prepared for the worst."
I lit a cigarette of my own. "Are you saying you prepared for the eventuality? "
"Yes. I prepared for the hurricane. I knew how bad it looked. I didn't have much
time, but in the time I had, I operated. I had a friend-just about the only
person who stood by me-who worked for an investment company in Portland. He died
about six years ago. "
"Sorry. "
“Yeah.” Andy tossed his butt away. "Linda and I had about fourteen thousand
dollars. Not a big bundle, but hell, we were young. We had our whole lives ahead
of us." He grimaced a little, then laughed. "When the shit hit the fan, I
started lugging my Rembrandts out of the path of the hurricane. I sold my stocks
and paid the capital gains tax just like a good little boy. Declared everything.
Didn't cut any corners."

---

59 
"Didn't they freeze your estate?"
"I was charged with murder, Red, not dead! You can't freeze the assets of an
innocent man-thank God. And it was awhile before they even got brave enough to
charge me with the crime. Jim-my friend-and I, we had some time. I got hit
pretty good, just dumping everything like that. Got my nose skinned. But at the
time I had worse things to worry about than a small skinning on the stock
market." 
"Yeah, I'd say you did." 
"But when I came to Shawshank it was all safe. It's still safe. Outside these
walls, Red, there's a man that no living soul has ever seen face to face. He has
a Social Security card and a Maine driver's license. He's got a birth
certificate. Name of Peter Stevens. Nice, anonymous name, huh?" 
"Who is he?" I asked. I thought I knew what he was going to say, but I couldn't
believe it. 
"Me. " 
"You're not going to tell me that you had time to set up a false identity while
the bulls were sweating you," I said, "or that you finished the job while you
were on trial for-"
"No, I'm not going to tell you that. My friend Jim was the one who set up the
false identity. He started after my appeal was turned down, and the major pieces
of identification were in his hands by the spring of 1950." 
"He must have been a pretty close friend," I said. I was not sure how much of
this I believed a little, a lot, or none. But the day was warm and the sun was
out, and it was one hell of a good story. "All of that's one hundred per cent
illegal, setting up a false ID like that. " 
"He was a close friend," Andy said. "We were in the war together. France,
Germany, the occupation. He was a good friend. 
He knew it was illegal, but he also knew that setting up a false identity in
this country is very easy and very safe. He took my money my money with all the
taxes on it paid so the IRS wouldn't get too interested-and invested it for
Peter Stevens. He did that in 1950 and 1951. Today it amounts to three hundred
and seventy thousand dollars, plus change."
I guess my jaw made a thump when it dropped against my chest, because he smiled.

---

60 
"Think of all the things people wish they'd invested in since 1950 or so, and
two or three of them will be things Peter Stevens was into. If I hadn't ended up
in here, I'd probably be worth seven or eight million bucks by now. I'd have a
Rolls . . . and probably an ulcer as big as a portable radio."
His hands went to the dirt and began sifting out more pebbles. They moved
gracefully, restlessly. 
"It was hoping for the best and expecting the worst-nothing but that. The false
name was. just to keep what little capital I had untainted. It was lugging the
paintings out of the path of the hurricane. But I had no idea that the hurricane
. . . that it could go on as long as it has." 
I didn't say anything for awhile. I guess I was trying to absorb the idea that
this small, spare man in prison gray next to me could be worth more money than
Warden Norton would make in the rest of his miserable life, even with the scams
thrown in. 
"When you said you could get a lawyer, you sure weren't kidding," I said at
last. "For that kind of dough you could have hired Clarence Darrow, or whoever's
passing for him these days. Why didn't you, Andy? Christ! You could have been
out of here like a rocket." 
He smiled. It was the same smile that had been on his face when he'd told me he
and his wife had had their whole lives ahead of them "No," he said. 
"A good lawyer would have sprung the Williams kid from Cashman whether he wanted
to go or not," I said. I was getting carried away now. "You could have gotten
your new trial, hired private detectives to look for that guy Blatch, and blown
Norton out of the water to boot. Why not, Andy?"
"Because I outsmarted myself. If I ever try to put my hands on Peter Stevens's
money from inside here, I'll lose every cent of it. My friend Jim could have
arranged it, but Jim's dead. You see the problem? " 
I saw it. For all the good that money could do Andy, it might as well have
really belonged to another person. In a way, it did. And if the stuff it was
invested in suddenly turned bad, all Andy could do would be to watch the plunge,
to trace it day after day on the stocks and-bonds page of the Press-Herald. It's
a tough life if you don't weaken, I guess. 
"I'll tell you how it is, Red. There's a big hayfield in the town of Buxton. You
know where Buxton is at, don't you?"
I said I did. It lies right next door to Scarborough.

---

61 
"That's right. And at the north end of this particular hayfield there's a rock
wall, right out of a Robert Frost poem. And somewhere along the base of that
wall is a rock that has no business in a Maine hayfield. It's a piece of
volcanic glass, and until 1947 it was a paperweight on my office desk. My friend
Jim put it in that wall. There's a key underneath it. The key opens a safe
deposit box in the Portland branch of the Casco Bank." 
"I guess you're in a peck of trouble," I said. "When your friend Jim died, the
IRS must have opened all of his safe deposit boxes. Along with the executor of
his will, of course."
Andy smiled and tapped the side of my head. "Not bad. There's more up there than
marshmallows, I guess. But we took care of the possibility that Jim might die
while I was in the slam. The box is in the Peter Stevens name, and once a year
the firm of lawyers that served as Jim's executors sends a check to the Casco to
cover the rental of the Stevens box. 
"Peter Stevens is inside that box, just waiting to get out. His birth
certificate, his Social Security card, and his driver's license. The license is
six years out of date because Jim died six years ago, true, but it's still
perfectly renewable for a five-dollar fee. His stock certificates are there, the
tax-free municipals, and about eighteen bearer bonds in the amount of ten
thousand dollars each." 
I whistled. 
"Peter Stevens is locked in a safe deposit box at the Casco Bank in Portland and
Andy Dufresne is locked in a safe deposit box at Shawshank," he said. "Tit for
tat. And the key that unlocks the box and the money and the new life is under a
hunk of black glass in a Buxton hayfield. Told you this much, so I'll tell you
something else, Red-for the last twenty years, give or take, I have been
watching the papers with a more than usual interest for news of any construction
projects in Buxton. I keep thinking that someday soon I'm going to read that
they're putting a highway through there, or erecting a new community hospital,
or building a shopping center. Burying my new life under ten feet of concrete,
or spitting it into a swamp somewhere with a big load of fill."
I blurted, "Jesus Christ, Andy, if all of this is true, how do you keep from
going crazy?"
He smiled. "So far, all quiet on the Western front."
"But it could be years-" 
"It will be. But maybe not as many as the State and Warden Norton think it's
going to be. I just can't afford to wait that long. I keep thinking about

---

62 
Zihuatanejo and that small hotel. That's all I want from my life now, Red, and I
don't think that's too much to want. I didn't kill Glenn Quentin and I didn't
kill my wife, and that hotel . . . it's not too much to want. To swim and get a
tan and sleep in a room with open windows and space . . . that's not too much to 
want." 
He slung the stones away. 
"You know, Red," he said in an offhand voice, " a place like that . . . I'd have 
to have a man who knows how to get things." 
I thought about it for a long time. And the biggest drawback in my mind wasn't
even that we were talking pipedreams in a shitty little prison exercise yard
with armed guards looking down at us from their sentry posts. "I couldn't do
it," I said. "I couldn't get along on the outside. I'm what they call an
institutional man now. In here I'm the man who can get it for you, yeah. But out
there, anyone can get it for you. Out there, if you want posters or rock hammers
or one particular record or a boat-in-a-bottle model kit, you can use the
....
Yellow Pages. In here, I'm the 
....
Yellow Pages. I wouldn't know how to 
begin. Or where." 
"You underestimate yourself," he said. "You're a self-educated man, a self-made 
man. A rather remarkable man, I think." 
"Hell, I don't even have a high school diploma." 
"I know that," he said. "But it isn't just a piece of paper that makes a man. 
And it isn't just prison that breaks one, either."
"I couldn't hack it outside, Andy. I know that." 
He got up. "You think it over," he said casually, just as the inside whistle
blew. And he strolled off, as if he were a free man who had just made another
free man a proposition. And for awhile just that was enough to make melees free. 
Andy could do that. He could make me forget for a time that we were both 
lifers, at the mercy of a hard-
butt
parole board and a psalm-singing warden who 
liked Andy Dufresne right where he was. After all, Andy was a lap-dog who 
could do tax-returns. What a wonderful animal! But by that night in my cell I 
felt like a prisoner again. The whole idea seemed absurd, and that mental 
image of blue water and white beaches seemed more cruel than foolish-it 
dragged at my brain like a fishhook. I just couldn't wear that invisible coat the 
way Andy did. I
fell asleep that night and dreamed of a great glassy black stone in the middle
of a hayfield; a stone shaped like a giant blacksmith's anvil. I was trying to
rock the stone up so I could get the key that was underneath. It wouldn't budge;
it was just too damned big. And in the background, but getting closer, I could

---

63 
hear the baying of bloodhounds. 
XII 
Which leads us, I guess, to the subject of jailbreaks. Sure, they happen from
time to time in our happy little family. You don't go over the wall, though, not
at Shawshank, not if you're smart. The searchlight beams go all night, probing
long white fingers across the open fields that surround the prison on three
sides and the stinking marshland on the fourth. Cons do go over the wall from
time to time, and the searchlights almost always catch them. If not, they get
picked up trying to thumb a ride on Highway 6 or Highway 99. If they try to cut
across country, some farmer sees them and just phones the location in to the
prison. Cons who go over the wall are stupid cons. Shawshank is no Canon 
City, but in a rural area a man humping his 
butt
across country in a gray pajama 
suit sticks out like a cockroach on a wedding cake.
Over the years, the guys who have done the best-maybe oddly, maybe not so
oddly-are the guys who did it on the spur of the moment. Some of them have gone 
out in the middle of a cartful of sheets; a convict sandwich on white, you could
say. There was a lot of that when I first came in here, but over the years they
have more or less closed that loophole.
Warden Norton's famous "Inside-Out" program produced its share of escapees, too. 
They were the guys who decided they liked what lay to the right of the hyphen
better than what lay to the left. And again, in most cases it was a very casual
kind of thing. Drop your blueberry rake and stroll into the bushes while one of
the screws is having a glass of water at the truck or when a couple o~ them get
too involved in arguing over yards passing or rushing or the old Boston
Patriots.
In 1969, the Inside-Outers were picking potatoes in Sabbatus. It was the third
of November and the work was almost done. There was a guard named Henry
Pugh - and he is no longer a member o our happy little family, believe me –
sitting on the back bumper of one of the potato trucks and having his lunch with 
his carbine across his knees when a beautiful (or so it was told to me, but
sometimes these things get exaggerated) ten-point buck strolled out of the cold
early afternoon mist. Pugh went after it with visions of just how that trophy
would look mounted in his rec room, and while he was doing it, three of his
charges just walked away. Two were recaptured in a Lisbon Falls pinball parlor. 

---

64 
The third has not beer found to this day. 
I suppose the most famous case of all was that of Sid Nedeau. This goes back to
1958, and I guess it will never be topped. Sid was out lining the ball field for
a Saturday intramural baseball game when the three o'clock inside whistle blew,
signaling the shift change for the guards. The parking lot is just beyond the
exercise yard, on the other side of the electrically operated main gate. At
three the gate opens and the guards coming on duty and those going off mingle.
There's a lot of back-slapping and bullyragging, comparison of league bowling
scores and the usual number of tired old ethnic jokes. 
Sid just trundled his lining machine right out through the gate, leaving a
three-inch baseline all the way from home plate in the exercise yard to the
ditch on the far side of Route 6, where they found the machine overturned in a
pile of lime. Don't ask me how he did it. He was dressed in his prison uniform,
he stood six-feet-two, and he was billowing clouds of lime-dust behind him All I
can figure is that, it being Friday afternoon and all, the guards going off were
so happy to be going off, and the guards coming on were so downhearted to be
coming on, that the members of the former group never got their heads out of the
clouds and those in the latter never got their noses off their shoe tops . . .
and old Sid Nedeau just sort of slipped out between the two. 
So far as I know, Sid is still at large. Over the years, Andy Dufresne and I had
a good many laughs over Sid Nedeau's great escape, and when we heard about that
airline hijacking for ransom, the one where the guy parachuted from the back
door of the airplane, Andy swore up and down that D. B. Cooper's real name was
Sid Nedeau.
"And he probably had a pocketful of baseline lime in his pocket for good luck,"
Andy said. "That lucky son of a bitch." 
But you should understand that a case like Sid Nedeau, or the fellow who got
away clean from the Sabbatus potato-field crew, guys like that are winning the
prison version of the Irish Sweepstakes. Purely a case of six different kinds of
luck somehow jelling together all at the same moment. A stiff like Andy could
wait ninety years and not get a similar break. 
Maybe you remember, a ways back, I mentioned a guy named Henley Backus, the
washroom foreman in the laundry. He came to Shawshank in 1922 and died in the
prison infirmary thirty-one years later. Escapes and escape attempts were a
hobby of his, maybe because he never quite dared to take the plunge himself. He
could tell you a hundred different schemes, all of them crackpot, and all of
them had been tried in The Shank at one time or another. My favorite was the
tale of Beaver Morrison, a b&e convict who tried to build a glider from scratch
in the plate-factory basement. The plans he was working from were in a

---

65 
circa-1900 book called The Modern Boy's Guide to Fan and Adventure. Beaver got
it built without being discovered, or so the story goes, only to discover there
was no door from the basement big enough to get the damned thing out. When
Henley told that story, you could bust a gut laughing, and he knew a dozen-no,
two dozen-almost as funny.
When it came to detailing Shawshank bust-outs, Henley had it down chapter and
verse. He told me once that during his time there had been better than four
hundred escape attempts that he knew of. Really think about that for a moment
before you just nod your head and read on Four hundred escape attempts! That
comes out to 12.9 escape attempts for every year Henley Backus was in Shawshank
and keeping track of them. The Escape-Attempt-of-the-Month Club. Of course most
of them were pretty slipshod affairs, the sort of thing that ends up with a
guard grabbing some poor, sidling slob's arm and growling, "Where do you think
you're going, you happy asshole?"
Henley said he'd class maybe sixty of them as more serious attempts, and he
included the "prison break" of 1937, the year before I arrived at The Shank. The
new Administration Wing was under construction then and fourteen cons got out,
using construction equipment in a poorly locked shed. The whole of southern
Maine got into a panic over those fourteen "hardened criminals," most of whom
were scared to death and had no more idea of where they should go than a
jackrabbit does when it's headlight-pinned to the highway with a big truck
bearing down on it. Not one of those fourteen got away. Two of them were shot
dead-by civilians, not police officers or prison personnel-but none got away.
How many had gotten away between 1938, when I came here, and that day in October
when Andy first mentioned Zihuatanejo to me? Putting my information and Henley's
together, I'd say ten. Ten that got away clean. And although it isn't the kind
of thing you can know for sure, I'd guess that at least half of those ten are
doing time in other institutions of lower learning like The Shank. Because you
do get institutionalized. When you take away a man's freedom and teach him to
live in a cell, he seems to lose his ability to think in dimensions He's like
that jackrabbit I mentioned, frozen in the oncoming lights of the truck that is
bound to kill it. More often than not a con who's just out will pull some dumb
job that hasn't a chance in hell of succeeding . . . and why? Because it'll get
him back inside. Back where he understands how things work. 
Andy wasn't that way, but I was. The idea of seeing the Pacific sounded good,
but I was afraid that actually being there would Scare me to death-the bigness
of it. 
Anyhow, the day of that conversation about Mexico, and about Mr. Peter Stevens .
. . that was the day I began to believe that Andy had some idea of doing a
disappearing act. I hoped to God he would be careful if he did, and still, I
wouldn't have bet money on his chances of succeeding. Warden Norton, you see,

---

66 
was watching Andy with a special close eye. Andy wasn't just another deadhead
with a number to Norton; they had a working relationship, you might say. Also,
Andy had brains and he had heart. Norton was determined to use the one and crush 
the other. 
As there are honest politicians on the outside-ones who stay bought-there are
honest prison guards, and if you are a good judge of character and if you have
some loot to spread around, I suppose it's possible that you could buy enough
look-the-other-way to make a break. I'm not the man to tell you such a thing has
never been done, but Andy Dufresne wasn't the man who could do it. Because, as 
I've said, Norton was watching. Andy knew it, and the screws knew it, too. 
Nobody was going to nominate Andy for the Inside-Out program, not as long as
Warden Norton was evaluating the nominations. And Andy was not the kind of man 
to try a casual Sid Nedeau type of escape. 
If I had been him, the thought of that key would have tormented me endlessly. I
would have been lucky to get two hours' worth of honest shut-eye a night. Buxton 
was less than thirty miles from Shawshank. So near and yet so far.
I still thought his best chance was to engage a lawyer and try for the retrial.
Anything to get out from under Norton's thumb. Maybe Tommy Williams could be
shut up by nothing more than a cushy furlough program, but I wasn't entirely
sure. Maybe a good old Mississippi hard-
butt
lawyer could crack him . . . and
maybe that lawyer wouldn't even have to work that hard. Williams had honestly
liked Andy. Every now and then I'd bring these points up to Andy, who would 
only smile, his eyes far away, and say he was thinking about it. 
Apparently he'd been thinking about a lot of other things, as well. 
In 1975, Andy Dufresne escaped from Shawshank. He hasn't been recaptured, and I 
don't think he ever will be. In fact, I don't think Andy Dufresne even exists
anymore. But I think there's a man down in Zihuatanejo, Mexico, named Peter
Stevens. Probably running a very new small hotel in this year of our Lord 1976.
I'll tell you what I know and what I think; that's about all I can do, isn't it? 
On March 12th, 1975, the cell doors in Cellblock 5 opened at 6:30 A.M., as they
do every morning around here except Sunday. And as they do every day except
Sunday, the inmates of those cells stepped forward into the corridor and formed
two lines as the cell doors slammed shut behind them. They walked up to the main 
cellblock gate, where they were counted off by two guards before being sent on
down to the cafeteria for a breakfast of oatmeal, scrambled eggs, and fatty
bacon. 

---

67 
All of this went according to routine until the count at the cellblock gate.
There should have been twenty-seven. Instead, there were twenty-six. After a 
call to the Captain of the Guards, Cellblock 5 was allowed to go to breakfast. 
The Captain of the Guards, a not half-bad fellow named Richard Gonyar, and his
assistant, a jolly prick named Dave Burkes, came down to Cellblock 5 right away. 
Gonyar re-opened the cell doors and he and Burkes went down the corridor
together, dragging their sticks over the bars, their guns out. In a case like
that what you usually have is someone who has been taken sick in the night, so
sick he can't even step out of his cell in the morning. More rarely, someone has
died . . . or committed suicide. 
But this time, they found a mystery instead of a sick man or a dead man. They 
found no man at all. There were fourteen cells in Cellblock 5, seven to a side,
all fairly neat-restriction of visiting privileges is the penalty for a sloppy
cell at Shawshank-and all very empty. 
Gonyar's first assumption was that there had been a miscount or a practical
joke. So instead of going off to work after breakfast, the inmates of Cellblock
5 were sent back to their cells, joking and happy. Any break in the routine was 
always welcome.
Cell doors opened; prisoners stepped in; cell doors closed. Some clown shouting, 
"I want my lawyer, I want my lawyer, you guys run this place just like a
frigging prison." Burkes: "Shut up in there, or I'll rank you." The clown: "I
ranked your wife, Burkie." Gonyar: "Shut up, all of you, or you'll spend the day
in there."
He and Burkes went up the line again, counting noses. They didn't have to go 
far.
"Who belongs in this cell?" Gonyar asked the rightside night guard. 
"Andrew Dufresne," the rightside answered, and that was all it took. Everything
stopped being routine right then. The balloon went up.
In all the prison movies I've seen, this wailing horn goes off when there's been
a break. That never happens at Shawshank. The first thing Gonyar did was to get 
in touch with the warden. The second thing was to get a search of the prison
going. The third was to alert the state police in Scarborough to the possibility
of a breakout.
That was the routine. It didn't call for them to search the suspected escapee's
cell, and so no one did. Not then. Why would they? It was a case of what you see 
is what you get. It was a small square room, bars on the window and bars on the
sliding door. Rocks on the windowsill .

---

68 
And the poster, of course. It was Linda Ronstadt by then. The poster was right
over his bunk. There had been a poster there, in that exact same place, for
twenty-six years. And when someone, who was Warden Norton himself, as it turned 
out, poetic justice if there ever was anybody looked behind it, they got one
hell of a shock.
But that didn't happen until six-thirty that night, almost twelve hours after
Andy had been reported missing, probably twenty hours after he had actually made 
his escape.
Norton hit the roof. 
I have it on good authority. Chester, the trusty, who was waxing the hall floor
in the Admin Wing that day. He didn't have to polish any keyplates with his ear
that day; he said you could hear the warden clear down to Records & Files as 
he chewed on Rich Gonyar's 
butt
.
"What do you mean, you're 'satisfied he's not on the prison grounds'? What does 
that mean? It means you didn't find him! You better find him! You better!
Because I want him! Do you hear me? want him!" Gonyar said something.
"Didn't happen on your shift? That's what you say. So far as I can tell, no one
knows when it happened. Or how. Or if it really did. Now, I want him in my
office by three o'clock this afternoon, or some heads are going to roll. I can
promise you that, and I always keep my promises."
Something else from Gonyar, something that seemed to provoke Norton to even 
greater rage.
"No? Then look at this! Look at this.' You recognize it? Last night's tally for
Cellblock Five. Every prisoner accounted for! Dufresne was locked up last night 
at nine and it is impossible for him to be gone now! It is impossible! Now you
And him!"
But at three that afternoon Andy was still among the missing. Norton himself
stormed down to Cellblock 5 a few hours later, where the rest of us had been
locked up all of that day. Had we been questioned? We had spent most of that
long day being questioned by harried screws who were feeling the breath of the 
dragon on the backs of their necks. We all said the same thing: we had seen
nothing, heard nothing. And so far as I know, we were all telling the truth. I
know that I was. All we could say was that Andy had indeed been in his cell at
the time of the lock-in, and at lights-out an hour later.
One wit suggested that Andy had poured himself out through the keyhole. The
suggestion earned the guy four days in solitary They were uptight. So Norton came down. 

---

69 
He stalked down glaring at us with blue eyes nearly hot enough to strike sparks from the 
tempered steel bar of our cages. He looked at us as if he believed we were all in on it 
Probably he did believe it.
He went into Andy's cell and looked around. It was just as Andy had left it, the
sheets on his bunk turned back but without looking slept-in. Rocks on the
windowsill . . . but not all of them. The ones he liked best he took with him.
"Rocks," Norton hissed, and swept them off the window ledge with a clatter.
Gonyar, who was now on overtime, winced but said nothing .
Norton's eyes fell on the Linda Ronstadt poster. Linda was looking back over her
shoulder, her hands tucked into the back pockets of a very tight pair of
fawn-colored slacks. She was wearing a halter and she had a deep California tan.
It must have offended the hell out of Norton's Baptist sensibilities, that
poster.
Watching him glare at it, I remembered what Andy had once said about feeling he
could almost step through the picture and be with the girl.
In a very real way, that was exactly what he did, as Norton was only seconds
from discovering.
"Wretched thing!" he grunted, and ripped the poster from the wall with a single
swipe of his hand. And revealed the gaping, crumbled hole in the concrete behind
it .
Gonyar wouldn't go in.
Norton ordered him. God, they must have heard Norton ordering Rich Gonyar to go
in there all over the prison, and Gonyar just refused him, point blank.
"I'll have your job for this!" Norton screamed. He was as hysterical as a woman
having a hot-flash. He had utterly blown his cool. His neck had turned a rich,
dark red, and two veins stood out, throbbing, on his forehead. "You can count on
it, you . . . you Frenchman! I'll have your job and I'll see to it that you
never get another one in any prison system in New England!"
Gonyar silently held out his service pistol to Norton, butt first. He'd had enough. He was 
then two hours overtime, going on three, and he'd just had enough. It was as if Andy's 
defection from our happy little family had driven Norton right over the edge of some 
private irrationality that had been there for a long time. . .
I don't know what that private irrationality might have been, of course. But I
do know that there were twenty-six cons listening to Norton s little dust-up

---

70 
with Rich Gonyar that evening as the last of the light faded from a dull
late-winter sky, all of us hard-timers and long-line riders who had seen the
administrators come and go, the hard-asses and the candy-asses alike, and we all
knew that Warden Samuel Norton had just passed what the engineers like to call
"the breaking strain."
And by God, it almost seemed to me that somewhere I could hear Andy Dufresne
laughing.
Norton finally got a skinny drink of water on the night shift to go into the
hole that had been behind Andy's poster of Linda Ronstadt. The skinny guard's
name was Rory Tremont, and he was not exactly a ball of fire in the brains
department. Maybe he thought he was going to win a Bronze Star or something. As
it turned out, it was fortunate that Norton got someone of Andy's approximate
height and build to go in there; if they had sent a big-assed fellow, as most
prison guards seem to be, the guy would have stuck in there as sure as God made
green grass . . . and he might be there still.
Tremont went in with a nylon filament rope, which someone had found in the trunk
of his car, tied around his waist and a big six-battery flashlight in one hand.
By then Gonyar, who had changed his mind about quitting and who seemed to be the
only one there still able to think clearly, had dug out a set of blueprints.
I knew well enough what they showed him, a wall which looked, in cross-section,
like a sandwich. The entire wall was ten feet thick. The inner and outer
sections were each about four feet thick. In the center was two feet of
pipe-space, and you want to believe that was the meat of the thing . . . in more
ways than one.
Tremont's voice came out of the hole, sounding hollow and dead. "Something
smells awful in here, Warden."
"Never mind that! Keep going."
Tremont's lower legs disappeared into the hole. A moment later his feet were
gone, too. His light flashed dimly back and forth.
"Warden, it smells pretty damn bad."
"Never mind, I said!" Norton cried.
Dolorously, Tremont's voice floated back: "Smells like shit. Oh God, that's what
it is, it's shit, oh my God lemme outta here I'm gonna blow my groceries oh shit
it's shit oh my Gawwwwwd!" And then came the unmistakable sound of Rory Tremont
losing his last couple of meals.

---

71 
Well, that was it for me. I couldn't help myself. The whole day, hell no, the
last thirty years, all came up on me at once and I started laughing fit to
split, a laugh such as I'd never had since I was a free man, the kind of laugh I
never expected to have inside these gray walls. And oh dear God didn't it feel
good!
"Get that man out of here!" Warden Norton was screaming, and I was laughing so
hard I didn't know if he meant me or Tremont. I just went on laughing and
kicking my feet and holding onto my belly. I couldn't have stopped if Norton had
threatened to shoot me dead-bang on the spot. "Get him OUT!"
Well, friends and neighbors, I was the one who went. Straight down to solitary,
and there I stayed for fifteen days. A long shot. But every now and then I'd
think about poor old not-too-bright Rory Tremont bellowing oh shit it's shit,
and then I'd think about Andy Dufresne heading south in his own car, dressed in
a nice suit, and I'd just have to laugh. I did that fifteen days in solitary
practically standing on my head. Maybe because half of me was with Andy
Dufresne, Andy Dufresne who had waded in shit and came out clean on the other
side, Andy Dufresne, headed for the Pacific.
I heard the rest of what went on that night from half a dozen sources. There
wasn't all that much, anyway. I guess that Rory Tremont decided he didn't have
much left to lose after he'd lost his lunch and dinner, because he did go on.
There was no danger of falling down the pipe-shaft between the inner and outer
segments of the cellblock wall; it was so narrow that Tremont actually had to
wedge himself down. He said later that he could only take half-breaths and that
he knew what it would be like to be buried alive.
What he found at the bottom of the shaft was a master sewer-pipe which served
the fourteen toilets in Cellblock 5, a porcelain pipe that had been laid
thirty-three years before. It had been broken into. Beside the jagged hole in
the pipe, Tremont found Andy's rock-hammer.
Andy had gotten free, but it hadn't been easy.
The pipe was even narrower than the shaft Tremont had just descended. Rory
Tremont didn't go in, and so far as I know, no one else did, either. It must
have been damn near unspeakable. A rat jumped out of the pipe as Tremont was
examining the hole and the rock-hammer, and he swore later that it was nearly as
big as a cocker spaniel pup. He went back up the crawlspace to Andy's cell like
a monkey on a stick.
Andy had gone into that pipe. Maybe he knew that it emptied into a stream five
hundred yards beyond the prison on the marshy western side. I think he did. The

---

72 
prison blueprints were around, and Andy would have found a way to look at them.
He was a methodical cuss. He would have known or found out that the sewer-pipe
running out of Cellblock 5 was the last one in Shawshank not hooked into the new
waste-treatment plant, and he would have known it was do it by mid- 197 5 or do
it never, because in August they were going to switch us over to the new waste treatment 
plant, too. Five hundred yards. The length of five football fields. Just shy of half a mile. He 
crawled that distance, maybe with one of those small pen lights in his hand, maybe with 
nothing but a couple of books of matches. He crawled through foulness that I either can't 
imagine or don't want to imagine. Maybe the rats scattered in front of him, or maybe they 
went for him the way such animals sometimes will when they've had a chance to grow 
bold in the dark. He must have had just enough clearance at the shoulders to keep
moving, and he probably had to shove himself through the places where the lengths of 
pipe were joined. If it had been me, the claustrophobia would have driven me mad a dozen 
times over. But he did it.
At the far end of the pipe they found a set of muddy footprints leading out of
the sluggish, polluted creek the pipe fed into. Two miles from there a search