Dərslikdə peşəkar səviyyədə yerinə yetirilən təreümənin əsasları ali məktəb tələbələrinə təqdim olunmuşdur

could say a word. 
Unfortunately,  the  door  of  our  apartment,  my 
apartment, doesn't have a peephole. I haven't been able to talk 
the owner into letting me install one. 
♦ ♦ *
 
Two  months  after  Jean-Charlés's  death,  the  doorbell 
rang. Another policeman, higher.ranked this time. 
"Madame  LaFrance?  Je  suis  le  capitaine  Marchand, 
police d'Ottawa. Je m'excuse de venir vous troubler." 
They'd  just  found  a  body,  and  believed  it  to  be  my 
husband's. 
It couldn’t, I said. Jean-Charles was dead. I'd seen his 
body. I'd identified it. 
But  it  seemed  that  hadn't  been  Jean-Charles  after  all. 
That body was unrecognizable, wasn't it? Could I come see this 
body, to help them clear things up? 
The corpse was a few days old when it had been found, 
but preserved by the cold weather. It was his face, and on his 
left hand I saw his wedding ring. 
man? 
But then, I asked Captain Marchand, who was that other 
He shook his head. 
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"Nous continuous notre investigation." 
Three  days  later,  Jean-Charles’s  body  went  again 
through the crematorium, a new funeral urn replacing the one 
the policemen took away. 
There  were  consequences  to  this  second  death,  of 
course. Two weeks after that our insurance agent came to visit. 
This new development, he explained, required a revision of the 
case, the payment on Jean-Charles's life insurance might have 
been premature, given the new infonnation, in particular, it was 
no longer quite so clear that the death had been accidental, so... 
Perhaps  he  hoped  the  poor  broken.hearted  widow 
would  hand  over  the  insurance  money.  I  told  him  that 
Jean-Charles  was  dead,  that  the  case  was  closed,  that  they 
could contact my lawyer if they disagreed. 
Before  he  fled,  he  nevertheless  suggested  that  I  not 
spend that money too quickly. 
Acura. 
The next day I traded in my old Civic for a brand.new 
♦ * ♦
 
Another  ring  at  the  door.  One  of  those  salesmen,  just 
happen  to  be  in  the  neighbourhood,  exceptional  offer,  clean 
your carpets, unbeatable price. 
I said we didn't have any carpets in the apartment. 
"But," he said, looking at the carpeted floors of the 
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hallway and living room, clearly visible from the entrance. 
I insisted: "We don't have any carpets." 
He  didn't  protest  any  further.  He  mustn't  be  used  to 
hearing bigger lies than his own. 
* * 
Two  months  after  those  second  funerals,  Captain 
Marchand came back to my door. I asked him if they'd found 
anything new about Jean-Charles's death. He hesitated. 
They’d received a call from from the Quebec provincial 
police.  A  skier  had  killed  himself  on  the  slopes  at 
Mont.Tremblant. He was registered at the hotel as Jean-Charles 
LaFrance,  and  his  description  matched  my  husband's.  They'd 
even 
compared 
his 
fingerprints 
with 
Jean-Charles's 
employment file at the government. It was him, no doubt about 
it. 
But then, who was that other, those others? It couldn't 
be, it simply couldn't be! 
I realized I was screaming when my neighbour opened 
her door to see what was going on. I tried to calm myself down. 
What, I asked again, was going on? 
They  didn't  know,  admitted  Marchand.  "Nous 
continuous nos investigations." 
This time, they didn't ask me to identify the body, but I 
did have to present myself at the police station the next day for 
a serious interrogation. They wanted to know everything I 
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knew about Jean-Charles. Did he have a twin brother? He was 
really an only child? Not adopted? Were we having any marital 
problems? Financial problems? 
They  did  show  me  the  possessions  of  the  man  who'd 
died at Mont.Tremblant. It was Jean-Charles's wallet, all right, 
and  his  wedding  ring.  The  same  ring  I'd  already  identified 
twice. 
This  time,  there  was  no  question  of  cremation;  they 
kept the body. 
* * * 
Someone's at the door. Who are all those people? 
No,  I  didn't  call  for  a  plumber.  What  address  do  you 
have?  No,  this  is  aparment  3F,  3E  is  across  the  hall.  Yes,  I 
know, it's not clearly marked. 
* ♦ * 
It  wasn't  Captain  Marchand  who  showed  up  two 
months  later,  but  the  RCMP.  Two  officers,  policemen  to  the 
core in spite of their civilian clothes. They invited me, with a 
thin veneer of politeness, to accompany them to Headquarters. 
They'd  found  a  new  body,  of  course,  Jean-Charles's 
body. This one had died of a heart attack in Vancouver. Papers 
identifying  him  as  Jean-Charles  LaFrance,  unquestionable 
identification. 
These cops had slightly clearer suspicions. 
"Didn't your husband work at the Ministry of Health, in 
biological research?" 
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"Yes.  He  was  a  laboratory  technician.  He  cleaned  the 
equipment after the experiments were complete." 
"What type of research, exactly?" 
As if they didn't know that better than I did! 
"As  far  as  I  can  tell,  they  exposed  mice  to  various 
industrial products, to see what kind of cancer they'd die from." 
"And you, Mrs. Lafrance, you're a Registered Nurse?" 
"Yes, I am." 
I've never been able to grow a flower from a seed, so if 
they  imagine  I've  been  cloning  Jean-Charles  to  obtain  a 
multiple husband! 
They had to let me go, finally. Only to come ring at my 
door every time Jean-Charles's body is found. 
There must be, somewhere in Ottawa, a morgue filling 
up with identical bodies, with bodies constantly  disturbed for 
new tests, new analyses. 
With bodies all wearing that same damned wedding 
ring. 
It's  been  two  months  since  anyone  came  to  tell  me  of 
my husband's death. 
It shouldn't be long now (85). 
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