Karamzin doc

80

 

NIKOLAI   M.    KARAMZIN

 

Poor Liza

 

81

 

 

 

in life have disappeared, all his feelings have died, save those 

of  illness  and  feebleness.  Over  there  a  young  monk—with  a 

pale  face and languishing gaze-—looks  out at the  field through 

the  grating  of  his  window  and  sees  the  joyous  birds  sailing 

freely in the sea of air-—he sees, and bitter tears stream from 

his eyes. He pines, fades, and wastes away—-and the cheerless 

tolling  of  the  bell heralds  for me his  untimely  death. From 

time to time I examine on the portals of the temple the repre-

sentations  of  the  miracles  that  took  place  in  the  monastery: 

there  fish  fall  from  the  sky  to  sate  the  inhabitants  of  the 

monastery,  besieged  by  numerous  enemies; here an icon of 

the Blessed Mother turns the enemy to flight. All this refreshes 

in my memory the history of pur Fatherland—the sad history 

of  those  times  when  the  rapacious  Tatars  and  Lithuanians 

plundered  with  fire  and  sword  the  environs  of  the  Russian 

capital,  when  hapless  Moscow,  .like  a  defenseless  widow, 

looked to God alone for aid in her bitter misfortunes. 

But  most  often  I  am  attracted  to  the  walls  of  the  Si. . .   nov 

Monastery by the memory of the deplorable fate of Liza, poor 

Liza. Ah! I love those objects that touch my heart and force 

me to shed tears of tender grief! 

About a hundred and fifty  yards from the monastery wall, 

by  a  birch  grove, in  the  middle  of  a green meadow  stands an 

empty cabin with no doors, no windows, and no floor. The 

roof has long since rotted and caved in. In this cabin thirty 

years  or  so  ago  lived  the  beautiful,  dear  Liza  with  her  old 

mother. 

•  Liza's  father  was  a  rather  well-to-do  settler,  for  he  loved 

work, tilled the land  well,  and always  led  a  sober life.  But 

soon after his  death, his  wife and  daughter  grew  poor, The 

lazy  hand  of  a  hired  man  worked  the  land  poorly,  and  the 

grain  ceased  to  thrive.  They  were  forced  to  rent  out  their 

land, and for a pittance of a sum. And what is more; the poor 

widow, almost constantly shedding tears over the death of her 

husband—for  indeed  peasant  women  know  how  to  love!— 

from day to day became weaker and weaker and finally could 

not work at all. Liza alone—who was fifteen  years old at her 

father's  death—only  Liza,  sparing neither her tender  youth 

nor  her  rare  beauty,  worked  day  and  night;  she  wove  flax, 

knitted  stockings,  gathered  flowers  in  the  spring  and  picked 

berries in the summer and sold them in Moscow. Observing 

her untiring daughter, the sensitive and good mother often 

pressed her to her weakly beating heart, called her the grace 

of God, her provider, a joy in her old age, and prayed to God 

that  He  reward  her  for  all  she  was  doing  for  her  mother. 

"God gave me hands in order to work," Liza would say, "you 

fed  me  at  your  breast  and  watched after  me  when I  was  a 

child: now my turn has come to  watch after you. Only do 

stop  grieving,'  stop  weeping;  our  tears  will  not  bring  dear 

father back to life." But often the tender Liza could not hold 

back her own tears. Oh! She would remember that she once 

had  a  father  and  that  he  was  no  more;  but  to  soothe  her 

mother she tried to hide the grief in her heart and appear at 

ease and gay. "In the next world, dear Liza," the bereaved 

old  woman  .would  answer,  "in  the  next  world  I  will  stop 

weeping. There, so they say, everyone will be happy; I am 

sure I'll be happy when I see your father. Only, I don't want 

to die now—what will become of  you  without me? Whom 

can I leave  you to? No, God grant you will get settled some-

where  first!  Perhaps  a  good  man  will  turn  up  soon.  Then, 

having  given  you  my  blessing,  dear  children,  I  shall  cross 

myself and peacefully lie down in the damp earth." 

About  two  years  had  passed  since  the  death  of  Liza's 

father. The meadows  were  covered  with  flowers, arid  Liza 

had come to Moscow with lilies of the valley. A young, well- 

dressed  man  with  a  pleasant  appearance  greeted  her  on  the 

street.  She  showed  him  the  flowers—-and  blushed.  "Are  you 

selling  these,  Miss?"  he  asked  with  a  smile.  ''I  am,"  she 

answered.  "How  much  are  you  asking?"—"Five  kopecks."— 

"That's too little.  Here's a ruble  for  you.''  Liza  was amazed, 

then dared glance at the young man. She blushed even more, 

and casting her eyes to the ground, she told him she would 

not take the ruble, "Why not?"—"I do not need any extra."— 

"I think that beautiful lilies of the valley, plucked by the hand 

of a  beautiful girl, are worth a ruble.  But since  you  will not 

take it, here is five kopecks, I would like to buy flowers from 

you  all the time;  I  would like  you  to  gather them  only  for 

me." Liza gave him the flowers, took the five kopecks, bowed 

and wanted to go; but the stranger held her by the arm. "But 

where  are  you  going,  Miss?  ''Home.  "—"And  where  is  your 

home?" Liza told him where she lived; she told him, and left. 

The  young  man  did  :not  want  ,to  hold  her  back,  perhaps 

because  the  passers-by  were  beginning  to  stop  arid  stare  and 

snigger at them.  

 

 

---