Nəsə... necəydi o... hə... hə... “Kədərin rəngi kimi O surət də donuqdur...
qəlbsizdir... Qəlbsiz sifət, kədərin rəngi kimi... Hə, hə,
belə idi, deyəsən, Harri!
Bax o portret də mənə bu duyğuları yaşadırdı.
Lord Henri gülüb dedi:
– Əgər insan həyata rəssam kimi yanaşsa, onun beyni olar onun qəlbi.
Dorain Qrey başını bulayıb pianoda yüngül bir akkord vurdu.
– Kədərin şəkli kimi, qəlbsiz sifət kimi, eləmi?
Lord Henri kresloya yayxandı, yarıqapalı gözlərinin ucuyla ona baxıb dedi:
– Yeri gəlmişkən, Dorian, əgər insanın ürəyi, qəlbi olmasa, bütün dünyanı
qazansa belə, nə xeyri olacaq? Bunun nə faydası axı? Təsəvvür edin ki, insanın
hər şeyi var, amma qəlbi yoxdur...
Musiqi dərhal kəsildi və Dorian gözlərini bərəldib lord Henriyə baxdı.
–Bunu məndən niyə soruşursan ki, Harri?
– Əzizim, – lord Henri qaşlarını təəccüblə çatıb davam etdi, – çünki
düşünürəm
ki, siz mənə cavab verə bilərsiniz. Başqa bir şey yoxdur. Ötən bazar günü mən
parkdan keçirdim, gördüm ki, Marbl arkasının yanında bir topa adam yığılıb, üst-
başlarından cır-cındır tökülürdü; onlar hansısa bir küçə moizəçisinə qulaq
asırdılar. Mən yaxınlaşıb oradan ötəndə qəfildən qulağıma onun dediyi sözlər
dəydi və moizəçinin sözlərinin həyəcanı məni, doğrusu, heyrətləndirdi;
Londonda belə küçə səhnələrinə tez-tez rast gəlmək olar. Təsəvvür edin: çiskinli
bazar günü, makintoşda olan zavallı
bir xristian, müxtəlif ölçülü çətirlər altından
görünən saralıb-solmuş sifətlərin əhatəsi və nəhayət, havaya yayılan bu
heyrətedici sözlər tarixi fəryad kimi adamı təsirləndirir; çox maraqlı və təsiredici
sözlər idi. Mən həmin o “peyğəmbərə” demək istəyirdim ki, yalnız incəsənətin
qəlbi var, amma insanınkı yoxdur. Lakin qorxdum ki, məni başa düşməsin.
– Yox, Harri, belə deyil! İnsanın qəlbi var, bu reallıqdır, özü də dəhşətli reallıqdır.
Onu almaq olar,
satmaq olar, dəyişmək olar. Onu zəhərləmək, yaxud da xilas
etmək olar. Bizim hər birimizin qəlbi var. Mən bunu bilirəm.
– Siz buna tamamilə əminsiniz, Dorian?
– Tamamilə əminəm!
– Oh! Bu, yəqin, xülyadır! Nəyə lap çox inanırsansa, əslində, gerçəklikdə o
yoxdur, mövcud deyil! İnamın bədbəxt aqibəti, təəssüf ki, belədir! Bizi buna
sevgi öyrədir! Vay, vay, vay, Dorian, sizin necə ciddi və qüssəli simanız var?!
Belə ciddi olmayın! Bizim zəmanənin belə mövhumatçı olmağı nəyimizə lazımdır
axı! Yox, biz daha qəlbin mövcudluğuna inanmayacağıq! Vəssalam! Mənim üçün
bir şey çalın! Lirik bir şey çalın və mənə deyin görüm, cavan qalmağınızın sirri
nədədir? Necə oldu ki, cavanlığınızı qoruyub saxlaya bildiniz? Burada
bir sirr
olmalıdır... Mən sizdən cəmi on yaş böyüyəm, görün nə kökə düşmüşəm? Qırışlar
basıb, solub-saralmışam... Siz, doğrudan da, gözəlsiniz, Dorian. Necə var, elə də
qalmısınız, bu gecə isə daha füsunkar görünürsünüz... Sizi ilk dəfə gördüyüm gün
yadıma düşür, o gün necə də utancaq, məsum, qeyri-adi idiniz! Əlbəttə, siz
dəyişmisiniz, amma xarici görkəminiz heç dəyişməyib. Mən sizin sirrinizi
öyrənmək istərdim! Gəncliyimi qaytarmaq üçün mən dünyada nə desəniz edərəm,
yalnız gimnastikadan başqa.
Erkən durmaqdan, yaxud sağlam həyat tərzi
yaşamaqdan başqa!.. Gənclik! Onunla heç nəyi müqayisə etmək olmaz! “Cahil və
təcrübəsiz gənclik” demək nə qədər axmaqlıqdır! Mən çox böyük hörmətlə o
adamların mühakimə və fikirlərinə qulaq asıram ki, onlar məndən çox-çox
cavandırlar. Gənclik bizi ötüb-keçib, həyat onlar üçün ən sehrli və möcüzəli
qapılarını açır; yaşlı adamların isə həmişə əleyhinə olmuşam. Mən bunu prinsipə
görə edirəm. Bax dünən baş verən hadisə barədə yaşlı adamlardan fikirlərini
soruşsanız, onlar sizə 1820-ci illərdə hökm sürən
və dəbdə olan mülahizələr
söyləyəcək; o zaman kişilər uzun corablar geyir, hər şeyə inanır, demək olar ki,
heç bir şey bilmirdilər. Ah, necə gözəl musiqidir, çalırsınız! Yəqin, Şopen bunu
majorkada yazıb, dənizin dalğaları onun villasına çırpılırmış, duzlu sıçrantılar
pəncərələri döyəcləyirmiş. Çox romantikdir! Nə yaxşı ki, bizim tayı-bərabəri
olmayan, müstəsna bir sənət növümüz var! Dayanmayın, çalın! Mənə elə gəlir ki,
siz indi cavan Apollonsunuz, mənsə, sizə qulaq asan Marsi... Dorian, mənim də
öz
dərdlərim var, onları heç sizə də demirəm. Qocalığın faciəsi onda deyil ki,
insan qocalır; faciə bundadır ki, o, qəlbən cavan qalır... Hərdən özüm də öz
səmimiyyətimə heyran qalıram! Ah, Dorian! Siz necə də xoşbəxtsiniz! Sizin
həyatınız necə də gözəldir! Siz hər şeyin dadına baxmısınız! Siz üzüm şirələrini
çıxarıb içmisiniz, üzümləri ağzınızda əzmisiniz... Sizdən heç nəyi gizlətməyiblər!
Həyatın hər şeyini siz musiqi kimi qəbul etmisiniz, musiqi kimi! Buna görə də
həyat sizi korlamayıb! Siz elə həmin Doriansınız, eynilə qalmısınız!
– Yox, Harri, mən həminki Dorian deyiləm!
– Siz elə həmin Doriansınız, bunu mən deyirəm! Maraqlıdır, görəsən, sizin
sonrakı həyatınız necə olacaq? Amma özünüzü dəyişməklə onu korlamayın! İndi
siz mükəmməl bir adamsınız. Baxın a, yarımçıq adam olmayın! İndi sizi heç nədə
məzəmmət etmək olmaz! Başınızı bulamayın! Siz özünüz də bunu bilirsiniz!
Özünüzü də aldatmayın, Dorian! Həyatı istək və niyyətlər idarə etmir! Həyat
bizim sinir toxumalarımızdan, orqanizmimizin xüsusiyyətlərindən, yavaş-yavaş
inkişaf edən hüceyrələrimizdən asılıdır; orada fikir
və düşüncələrimiz gizlənir,
arzu və istəklərimiz, ehtiraslarımız doğulur; məsələn, siz özünüzü güclü adam
kimi təsəvvür edir və düşünürsünüz ki, təhlükəsiz vəziyyətdəsiniz; sizə heç bir
şey təhlükə yaratmır. Lakin otaqdakı predmetlərin təsadüfi işıqlandırılması, yaxud
səhər səmasının tonu, yaxud da haçansa sizin sevdiyiniz və xatirələrinizi oyadan
bir ətir iyi yadınıza düşəndə və ya çoxdan unutduğunuz bir şerin misrasına
kitabda yenidən rast gələndə, yaxud da çoxdan çalmadığınız bir musiqi parçası...
– bax bizim həyatımızın axarı bu xırdalıqlardan asılıdır, Dorian! Brauninq
haradasa bu barədə yazır; bizim öz hisslərimiz
də bunu təsdiq edir; məsələn, mən